Любовь к незабудкам

Уж за полночь, усталость на двоих,
сон не идёт, остаться при своих,
в игре  с фортуной сложная задача.
Я не ропщу, не жалуюсь, не плачу,
домашний мир давно уже притих,

лишь я буравлю взглядом потолок,
там, где берёт бессонница исток
усталость плавно переходит в мысли.
Восторг и грусть, на этом коромысле
болтаемся с усталостью.  Итог

весьма жесток.  Немыслимо устал,
уже едва ворочаю уста,
уже глаза, и тяжелы, и влажны,
поэтому стихи многоэтажны,
ночная тьма чудовищно густа,

но не пуста.  В ней прошлое живет.
Ложусь на спину, на бок, на живот,
но сон бежит усталого рассудка.
Из всех цветков, любимый – незабудка!
Жаль, что с рассветом, дел невпроворот,

не выспаться.  Уже в который раз,
я оборву не вовремя рассказ,
всегда на самом интересном месте.
Когда-нибудь я буду, с вами вместе,
смеяться.  Только кто услышит нас?

Иной эпохе мы – никчёмный хлам,
плывущий по забвения волнам,
поэтому люблю я незабудки.
Всё больше, меж улыбок, промежутки,
всё меньше места памяти и снам…