Пшеница

Мы все фантазёры по жизни.
У каждого призма своя.
И даже у самого близкого
Дороже его сторона.

И скалы суровой реальности
Жалеть тебя вовсе не станут.
Твоими останутся странности,
А нотки доверия канут.

Один ты в поле не воин.
Но если с полем война?
Проще уйти достойно
Строить свои берега.

А пашня, ростки пшеницы,
Что греют сердце твоё?
Ночами мне будут сниться...
Родное то всё! Моё!

Рожденое потом и кровью,
С любовию всё посажено
Войною нелёгкую долю
Несёт и раздором загажено.

Ростки вы мои пшеничные
С глазками цвета неба,
Не вырвать с поля ценично
Леру, Арину и Глеба.

Не воин я в поле, не воин.
Бросаю латы и меч.
Жаль дом на поле построен,
Но некуда в нём прилечь.

Достать бы соломы, беруши,
Чтоб боле не воевать,
Чтоб строить и боле не рушить,
Чтоб свой покой создавать.

Поглажу свою пшеницу.
Дороже она мне всего.
У дома она колосится
На поле, что впредь не моё.

05.11.2021