Это всё несерьёзно,
Кроме жизни и смерти,
Кроме счастья Родной Стороны.
Только водят трясиной
Злого времени черти
Нас слепцов, нас бессильно-немых.
Нас, забывших отцов,
Безфамильных, забывших родное Иванов,
Разделённых нелепостью злой.
Вот и чавкает словом воспалённая рана,
Что назначена дурню душой.
Что для Космоса личные наши болячки?
Для Вселенной родная страна?
И Народ, что привычно опять раскорячен
Под наркозом кошмарного сна?
Пролетают химеры нам подсунутой веры
Через сумерки долгие дней.
Мы серьёзно больны, мы превысили меру
Блудов мрачных без Веры Своей.
Все слова несерьёзны коль народ безответен.
Но дурак я! Я верю в наРод!
Будет всё-таки искра между Жизнью и Смертью.
Будет Слово!
И Правда
Взойдет...
Это всё несерьёзно...
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2021
Свидетельство о публикации №121110505434
Свидетельство о публикации №121110505434
Рецензии