Доктор, доктор, я не болен.
Это точно говорю.
Не зовите санитаров,
Я спою и сам уйду.
Эти белые палаты,
Эти желтые страницы.
Я хотел писать закаты,
А теперь хочу напиться
Как последний алкоголик.
По холсту метнулись кисти.
От своих сердечных колик
Я теряю грани смысла.
Я не верю в гениальность
И в себя не верю тоже,
Но готов сменить реальность,
Как змея меняет кожу.
Я бы выполз из сознания,
Я бы впал навек в искусство.
Но к чему мои старания,
В этом мире так же пусто.
Незнаком, но узнаваем
На просторах инстаграмма.
Я хотел добавить граней,
Но добавил внутриграммно.
Разлилась моя палитра
По желудку и по венам,
И кричу над шестиструнной
Словно Цой о переменах.
Эту боль нельзя измерить.
Вы творца во мне поймите.
На холсте перо жар-птицы,
А в душе пожар событий.
Не зовите санитаров,
Я здоров, и это точно.
И в своей шестой палате.
Дорисую звезды ночью.
4/5.11.21
Муки творчества
© Copyright: Люба Широкова, 2021
Свидетельство о публикации №121110505048
Свидетельство о публикации №121110505048
Рецензии