О том, об этом..

Пару фраз о том, об этом,
и при том скрывая мысли,
будучи плохим поэтом,
рифмовать умевшим в смысле.

Нечто более что в самом
деле общего, и всё же
оставаясь впрочем хамом,
говоря о чём то. Позже

вспоминая между прочим,
сказанное по пути
рифмой, спрятанной меж строчек,
дабы смысла не найти.

И бессмыслица пожалуй,
скажет некто прочитав,
вызывая этим жалость,
с рифмою не совладав.

Парой фраз, допустим сразу,
прояснить не всякому,
мало ли каким был разум
в мысли по двоякому.

Говоря о чём хотелось,
можно даже записать
что под разумом вертелось,
если чистая тетрадь.

Если нет, бумага терпит,
двоеточия и кляксы,
и чернила перетерпит,
не фигурный вроде аксель.

Но опять же, лёд и пламень,
стужа как бы, и тепло,
а причём гранитный камень,
раз прозрачное стекло.

Сквозь такое видно лучше,
думает смотрящий в даль,
ветошью протря получше.
И какой тому медаль?

Орден там, олень сутулый,
и монашество в рога,
впалой грудь и вера дурой,
серебристая фольга.

Зеркало на ум, и тучи
с оборотной стороны,
вот и взор уже дремучий,
главным "Не было войны".

А война для мира сахар,
населения сполна,
и решение монарха,
дьявол тот же сатана.

Сапоги, шинели в скатки,
и трёхрядная гармонь,
норовят скорее в схватку,
у кого того даже бронь.

Далее обычно как то,
кому пуля, кому штык,
аргументы перед фактом,
жизнь и смерть почти впритык.

Пары фраз похоже мало,
более как чёрту ладан,
вена синяя, кровь алой,
и вопрос к ответу задан.

У кого рубашка ближе?
Хата с краю и не хутор.
Арка триумфа в Париже.
Боже в чём то экзекутор.

И творец, каких не боле,
боль как вне, снаружи так,
кто кого когда неволил,
умный разве не дурак.

Никому никто, и проще
высказать по истине,
языком зятьковской тёщи,
не за то бы мыслили..