Случайно выронил я слово,
Когда мне было только семь.
Я вырос и уже не новы:
Снега, и иней, и метель.
В горячке слёз, когда пятнадцать,
От криков сердцу дорогих,
Урывков мысленно метавших,
В сердцах - пусть буду я другим.
И я другой, с другим окладом,
Другой мерцает мельком путь.
О, как же горько мне быть кладом,
В котором лишь осколки - жуть.
Мне тридцать - я бегу на встречу
К семи, пятнадцати годам.
Да, это было и не лечит,
Я крикну им - вы правы... там.
Я плачу, иногда тоскую,
Мне даже совестно порой.
Но, так скажу, что жизнь другую
Прожить не стоит, лучше той.
Я рос от шишек, от падений,
От слов, от нежности людской,
От злости их же, от неверий,
Иным не вижу путь - он мой.
Мои грехи меня казнили,
А покаянием спасён.
Теперь я вижу боль - сломили
Во мне мой камень - я прощён.
Слово
© Copyright: Мотовилова Татьяна Александровна, 2021
Свидетельство о публикации №121110504488
Свидетельство о публикации №121110504488
Рецензии