В сосудах моих чёрных птиц тетива.
На Север они навострили глаза.
Готовые в небо внезапно вспорхнуть,
Они понимают, что, может быть, путь
Позволит забыть надоевшую боль
От сложенных крыльев, извечный покой
Олицетворивших собой. От дождя
На бледном лице пробегает строка:
Не знаю, возьмут ли с собой в этот раз
Месить облаков неизвестную вязь
На взлёте, и лапки поджавши свои,
В какую-то кляксу в какой-то дали
Опять обращаться. Не знаю, они
Похоже, что выросли, стали сильны,
И выбор у них, как мне кажется, есть:
Покинуть приписанный порт, чтобы смесь
Свободы вдохнуть, или жить, как живёшь,
В иллюзии жизни? Но кто знает, что ж
По нраву теперь?..
Птицы с Севера
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121110503067
Свидетельство о публикации №121110503067
Рецензии