Перрон

Перрон.
Мои ноги в бетоне,
Я иду один по платформе,
Жду свой поезд.

Ко мне подходит попрошайка,
Видимо, цыган.
Он смотрит на меня с презрением,
Потирает руки, как вокруг клондайка,
И молчит.

Наверное, он не знает русского,
Не видит перед собой
Пути более широкого или узкого,
Чем безвыходная паперть.

Но тут парень говорит невнятно что-то:
- У вас положение лучше, по вам видно,
Лицо  белее, глаза шире,
вы не ходите в состоянии трупа.
Сразу видно, вы не с Итурупа,
Или Кунашира.
Вы - русский!

Я стою, растопырив пальцы,
Отодвинув борта пальто,
Разглаживая мокрые от дождя волосы.
Говорю, мол:
- Я, извините, кто?
В слове русский и богач - ни одного совпадения.
И нет разницы из какой ты полосы,
Да и кому интересны полосы?

Нет, вот, что скажу, дружище,
Бедность не признает ни национальности,
Ни этноса,
Ни твоей уникальности,
Ни лирики, ни эпоса!

Проблема даже не в цвете кожи,
Не в белизне лица.
Я просто стою перед тобой,
Обычный прохожий,
У меня, быть может,
Ни копейки в кармане нет сейчас,
А я сохранил достоинство и вид,
Не кричу, что я инвалид,
Ущемленная раса,
Незаметная серая масса.

Я живу,
Я работаю честным трудом
И тем богат,
Что не умер внутри.
Такие дела, брат!

И я килем ног побрел по перрону,
По бетонному склону
Сапсанов и поездов.
Мой состав опаздывал,
Но я был к этому готов...