Поздняя осень

Поздняя осень. Скучно, уныло.
Льются дожи, с утра, до утра.
Вянут цветы, и, листок сиротливо
Кружится в воздухе, пасть не спеша.

Этот стишок, удивительно слабый,
В детстве, ещё не на школьной скамье,
Как научился по буквам читать я,
Про позднюю осень прочёл у Некрасова.

Стал подражать ему в песне про осень.
Свой стих сочинил. Но, тут же осмеян.
Обиделся очень. Стихоплётство оставил.
И с тех пор, не писал ни строки.

Детство теперь, с теплотой воспоминаю.
Позднюю осень свою отбывая,
Я и на даче, когда, задержусь,
Стих сочинять, как когда-то, берусь .

Но! Уж и здесь проплыла золотая.
Кусты обнажились. Завяли цветы.
День всё короче. Сумрачно очень.
Сыро. Дождливо. К утру подморозит.

Носа не высунешь из избы:
Там неуютно. А в доме тепло.
Пригрелся под пледом я у камина, 
Чуть задремал. Почитал кое-что. 

И, только ночь незаметно подкралась,
Сладко зевнул. На ночь свет погасил.
Лёг на диван, одеяло поправил.
И не успев прикоснуться к подушке,
вдруг захрапел, что мотор тарахтит.

Проснулся в смятении с полуночи.
Хандрою и скукой весь изошёл.
Зажёг ночничок. И бродил всё по дому…
Вдруг вдохновением окрылён!

И от компьютера больше ни шагу.
Стихами готов я всю ночь ворожить.
И забывается про непогоду:
Ведь за окном только ветер и слякоть.

Но, посветлело в душе.
Не видишь, не слышишь, не унимаешься.
Этим и радостна осень поэту.
Её, вдохновенную, Пушкин любил.