Фантазия не заплывает дальше теплых морей.
Вода перестала быть просто стихией.
Портрет Дориана не греет. Скорей
Согреет пейзаж.
Я читаю стихи ей.
Положа руку на сердце, стоит признать,
Что чтец из меня, как из козла Козловский.
Она смеется, говорит, что в родне у ней сплошь дворянская знать.
И полоски купальника волнуют больше, чем заката полоски.
Отлив.
По бокалам разлив портвейн, нарезав сыра,
Сажусь на камень, перехожу к вечной теме «он и она».
Она поежилась: «Вам не кажется, что здесь слишком сыро?
И, если честно (смущается), я не пью вот такого вина».
Южное небо. Как полагается – птичье пение.
Дачи и там, и сям моргают желтыми огоньками.
Я выливаю красное в Черное – преступление! –
И душу свою песню своими руками.
Красное в Черное
© Copyright: Сидор Лютый, 2021
Свидетельство о публикации №121110402144
Свидетельство о публикации №121110402144
Рецензии