Спою

Я, как будто вечный солдат в строю,
если уж и не строем иду, то парой.
И, когда однажды потом в раю,
мне предложат выбрать себе подарок,
я, примкну к какому-то житию
славных старцев, чей путь так ярок...
Рекомендовали дать интервью:
типа, я поэт и с умом, и с жаром.
Очень неожиданно, но статью
я им не заказывал даже даром.
Кто у них в редакции - по вранью?
Ведь не врут. Неловко с таким пиаром.
Где-то вот напротив, галиматью
пишут в комментариях, но не яро.
Я солдат. Солдат в затяжном бою.
Пусть ругают, и хвалят. А я - гусаром.
Не сажусь на оценочную скамью,
на всех этих жёлтых цветов бульварах.
И когда, как будто бы не мою
музыку объявляют пустой и старой.
А я возьму и правильно так спою,
под плохо настроенную гитару.

И пускай не июнь по календарю.
И дожди воды выливают тонны.
И гарем мой подобен монастырю,
в нём не куртизанки - одни мадонны.
Я не успеваю встречать зарю,
потому что сроду - "в финале гонок".
И давно не шарил по словарю
(вдруг там изменились уже каноны).
Не меняю лампочку фонарю,
хоть с неё не слетают давно фотоны.
Просто равнодушен к инвентарю,
а инвентаря тут уже вагоны...
Да, я не печален и не угрюм,
вот так удивление миллионам...
Да, люблю такой дорогой парфюм,
и не обхожу стороной салоны.
Мат не удалось убрать к ноябрю
из своего богатого лексикона.
Слог подобен главному звонарю,
так что колокольня гудит от звона.
А я стою и тихо так говорю
у этого громкого микрофона.