Его письма

Он снова ей писал,
пусть знал, что не читает,
но жить вдали почти уже не мог...
Он отдавал часам
все чаяния, мечтания
и звал её с собой в долину снов.

Писал он от руки,
считая: его почерк
ей передаст движения души.
А если в рифму стих
вдруг вырывался точно,
он долго ещё сам в том ритме жил...

Не мог он замолчать:
она всегда молчала.
Все письма - без надежды на ответ...
Но слабая свеча,
особенно ночами
всей нежностью, потребностью в тепле

сжигала изнутри,
и распалял её он
так жадно, не давая ей сгореть.
Все чувства он излил
в литературном слове
и плавился на медленном огне...

Но нет, ещё не всё,
грёз хватит и на завтра,
и, кажется, на месяцы вперёд...
Как будто со свечой
по зимнему брёл царству,
ладонями оберегал её,

чтоб ветер не задул,
чтоб снег не пал на пламя,
не посягнула мягкая метель...
Уверовав в судьбу,
любимой имя дал ей,
и именем дышал отныне тем.

Следил за ней тайком,
стараясь быть к ней ближе.
Сама не зная, показала ему мир...
До боли взгляд знаком,
он голос её слышал,
а иногда в беспамятстве звонил.

Но он ей так далёк...
Она не ждёт известий,
звонков и продолжения поэм.
А он считал, что мог,
как и она - его,
наполнить счастьем сердце
и для неё стать миром этим всем.

И он не отступал,
писал ей неустанно,
и стала немота ему свечой...
И прозы красота,
в стихах его послания -
то, чем был каждый вечер освещён...


1 февраля 2018, вечер