Пройдут года в погоне за любовью,
Которой не было и нет.
И сердце обольётся кровью
Из-за несбывшихся побед.
Тоска подёрнет взгляд печальный,
И не услышать никогда,
Как колокол звонит венчальный...
Пройдут года.
Мужчина тот, который ныне
Наполнил кровь живым огнём,
Как на испорченной картине,
Предстанет в образе другом...
А настоящее-то счастье
Прошло, наверно, стороной,
Не опалив задором страсти
И песни тихой под луной.
И тот, кто стать бы мог любимым,
Перед упрямством спасовал,
Перед соперничеством мнимым.
Он ждать не стал...
Пройдут года
© Copyright: Екатерина Дани, 2021
Свидетельство о публикации №121110308063
Свидетельство о публикации №121110308063
Рецензии