Октет 124
На строках грязной критикой распята,
Кровь, отряхнув с души творит опять,
И перлы те подчас ценнее злата.
Рождают то октет, то монорим,
И в каждом слове языка сверканье.
А критикой их стан непобедим.
Напрасны те убогие старанья.
Свидетельство о публикации №121110306295