истина

Желчи полон, ломаешь виска свод,
прикидываешь и так, и эдак -
сколько же их, вот таких вот
приклеивателей этикеток.
И кладёшь с прибором - таких тьмы,
не упомнишь их всех - на фиг.
В одиночестве - я, а они - мы,
плюс годами нажитый навык.
Что собачиться, время толкать вспять,
истина - выкидыш в глупом споре,
выпил рюмку, потопал спать,
это правильней априори.
Опыт жизненный, память на все сто,
а талант пропивать глупо.
И кликуши курлычут вдогон - стой,
и берут всё твоё под лупу,
ищут блох, придираются ко всему,
здесь - сучки, здесь полно задорин.
Я один, я этого не пойму,
потому и довод любой оспорен.
Что ж, разорванный в пух и прах,
лист покоится мирно в урне.
Стиль и строй выправлять пора,
чтоб смотрелся карикатурней.
Знатокам на радость, а там что ж -
нам знаком шершавый язык плаката.
Накропаешь, заново перечтёшь,
облюбуешь почерк лихой, покатый.
Языком поцокаешь - вот класс,
получилось, надо же, не придраться.
И толпа читающих увлеклась,
наплевать, что стих у тебя дурацкий.
Что родная речь - переврал всласть,
получилось гладко, пинка не дали,
но одна юродивая взвилась -
не пиши о двух сторонах медали!
Да один святоша подпел ей -
коль уехал - тама тебе не здеся.
Оторвался ты от своих корней,
на прочтение, значится,  не надейся.
Да и на хрен всех, спать пора, спать,
покурил последнюю - и ложиться.
Утром встанешь - можно писать опять,
и о клаву пальцы стирать в кашицу.
Всё по-русски - будет, о чём болтать
всем, кому не спится в пустой сезонец.
А к тебе крадётся умелый тать -
речь твоя, одна из твоих бессонниц.

21.10.2017