выбор

Здравствуйте, мой дорогой Владимир,
весь негодуя пишу я Вам -
слог Ваш пока что ещё не вымер,
лупит по головам.
Что Вам сказать, перечёл намедни
Вашу поэму вождю ВИ.
Колокол будто над ухом медный
шлёпает о любви,
только не к Лиличке, вхолостую,
эко Вы, батенька, зарвались.
Ода покойнику. Я протестую,
друг мой, очнитесь, плиз.
Лучше б Крученых писал об этом,
Вам-то зачем кумачёвый ад.
Вы же могли умереть поэтом
сколько-то лет назад.
Нет же, огромному Вам не в жилу,
женщину словом своим измять.
Что же Вам партия предложила,
Вашу, поэта, мать!
Мраморной глыбе с отбитым краем -
этот кусок Вы отдали ей.
Как мы, Владимир, переиграем
женственный ямб в хорей?
Вам ли, дичайшему из дичайших,
флейту зачем-то менять на горн,
Вам отпивать из горчайшей чаши
собственных похорон.
Да не поэта уже - трибуна,
как попугаю чужих словес.
Где Вы тогдашний, безумный, буйный?
Взял да и вышел весь.
Стёрся талантище, гений века,
стерве отдавший себя всего.
А разошлись Вы на фейерверки,
где-то над головой
стриженой наголо и бедовой,
кто Вы - любовник, глашатай масс?
Кто Вы, Владимир, скажите, кто Вы,
смерти в лицо смеясь.
В сердце уставился глаз револьвера,
выбор за Вами, но тяжкий гнёт.
Лучше б любовь, а выходит - вера,
глаз-то не подмигнёт,
и не прищурится, близко, точно,
словно любимая Лиля Брик...
Встаньте, и выпрямив позвоночник,
пулей срывайтесь в крик.

19.07.2017