олд скул

О мой упаднический вирш,
бродяжническим слогом.
Кого ты тронуть норовишь
на сём пути пологом,
строку бросая под откос.
кому ты выи рубишь.
Кому ответишь ты - оф кос
на клёкот рваных рубищ.
Зачем язЫками форсишь
на гульбищах дворовых,
кому он сдался, битый стиш,
ушедший из-под крова
родного города, села,
где "акал" или окал".
И кровь лихая не спасла,
мой Финист-ясный сокол,
от сложной вычурности строк,
словечек иностранных.
Да только бедность - не порок,
жратва - не в ресторанах,
питьё - не в пышных кабаках
с рассыпчатой девахой.
А шея хоть как у быка,
прижмёт - потом не ахай.
Иди на улицу, сиди
в кругу бродяг бывалых,
крестом нательным на груди
среди чужих не балуй,
не хвастай золотом словес,
тут медь всего дороже,
на этой сходке гладкий фейс
не лучше мятой рожи.
Важней углы раскосых скул,
бровей кустистых клоки.
Кому расскажешь про олд скул,
про девиц волооких.
Родней заморской болтовни
дешёвое винище.
Замолкни, стих мой, не вини
отчаявшихся нищих.
У них, в мозолистых руках,
не книги, а стаканы.
И пьётся медленно строка
о жизни окаянной.

30.01.2017