За занавесками серость чужого окна,
Внутри холод, и очень зябко снаружи.
Я с тобой, но в тоже время - одна…
Наводят тоску дождь и бесконечные лужи.
Крики соседей с детьми в восемь утра,
А ты спишь. Дыхание еле слышно…
Собирался куда-то, вставать же пора?
Звонки, будильник, но лежишь неподвижно.
Я проснулась (телефон прервал сон),
С мыслью «почему ещё я не дома?»
И таких парадоксов в голове легион,
А сделать ничего не могу - будто кома.
Унылые будни идут за мутным окном,
Ускользая в пелене дождливого ветра,
Чувствуешь лишним себя, но не дураком,
Хотя знаешь чужое тело до миллиметра.
От этой серости улиц падает пульс,
И проскальзывает в сердце мрачность.
Может я больше никогда не вернусь?
На линейке своей просчитай вероятность.
03. 11. 2021
© Copyright: Ксения Балаченкова, 2021
Свидетельство о публикации №121110303757
Свидетельство о публикации №121110303757
Рецензии