Французская застольная

Нам бездельничать, поэты,
Никогда не надоест,
Налегать на винегреты,
Соблазнять чужих невест.
Но стихи самозабвенней
Из-под перышка текут
В тех краях, где светлый гений
Обожает сельский труд.

Кто сказал что мы ленивы,
Не спешим продрать глаза?
Шелестят листвой оливы,
К солнцу тянется лоза.
От садовника Ронсара
К виноделу де Виньи
Ты веди меня, гитара,
И приветственно звени!

Повело волнами гриф мой,
Досаждает резкий звук,
Не пленить веселой рифмой
Меценатов и подруг.
Суждена мне боль измены,
Пустит по миру судьба...
Чем чернее эти стены,
Тем обильней погреба.

Кто сказал что мы ленивы,
Не спешим продрать глаза?
Шелестят листвой оливы,
К солнцу тянется лоза.
От садовника Ронсара
К виноделу де Виньи
Ты веди меня, гитара,
И приветственно звени!

Крепкий кофе на веранде,
С ветчиною бутерброд.
Ах, поэты, перестаньте
Ныть и бегать от невзгод!
Будет чем наполнить книгу,
Коли жизни путь непрост...
За лопату, за мотыгу
Поднимаю новый тост.

Кто сказал что мы ленивы,
Не спешим продрать глаза?
Шелестят листвой оливы,
К солнцу тянется лоза.
От садовника Ронсара
К виноделу де Виньи
Ты веди меня, гитара,
И приветственно звени!