Стансы а-ля Байрон

В кладовке я нашел веревку
И с ней отправился я в путь,
Найти чтоб крюк и табуретку,
В объятьях Смерти чтоб уснуть!

Но что за рок! Что за судьба!
Я не нашел ответ.
Могу сказать я лишь одно —
В доме табурета нет!

Тогда решил я спрыгнуть с крыши,
Влекомый вниз струями ветра
Но рок жестокий снова вышел…
Высота до почвы… чуть меньше метра.

Терзаемый жестокой болью,
Порывами душевных мук,
Решил я попрать здоровье,
Судьбу свою взять на испуг.

И утопиться, сиганув с обрыва
В стремнины яростной реки,
Но судьба мне предложила,
Илистый пруд, где ходят окуньки!

Поросший илом и осокой,
Покрытый мягким мокрым мхом,
Я шел до дому, одинокий,
И смерть проклял я в доме том.

Я яд хотел налить, но чашки
Я не нашел. И яд пропал.
И гордо отодвинув кашку,
Я естество свое попрал.

Но вот я вижу — кружка!
А в ней — сырое молоко!
Я выпил. И эта сушка
Далась мне очень нелегко!

О, рок! Судьба моя плачевна!
Блюю и сру я пятый день!
Я, как муха-однодневка,
Беру на месяц бюллетень.

Я слаб, я высох, словно щепка,
Я не могу уже писать!
И остается в этом мире
Мне плакать и страдать!

Судьбы персты — они слепые!
И рок над нами всё висит…
Простите, люди, мне так плохо,
На сим кончаю этот стих!