У прорицалища Христа
Полоска синего тумана.
Легла на маленьком плече.
И опустилась мимо стана,
Закрыло пламя на свече.
Церковный хор запел молитвы,
И благодатью на душе…
И покрасневшие ланиты,
В той первозданной чистоте.
Склонив главой почти до пола,
И осенив себя крестом.
Что происходит у престола…
Дух неземной творит перстом.
И где-то Бог взирает с неба,
Ему подвластна пустота.
И древнегреческая Феба,
У прорицалища Христа.
У прорицалища Христа
© Copyright: Николай Игнатков 2, 2021
Свидетельство о публикации №121110204276
Свидетельство о публикации №121110204276
Рецензии