Под холодным дождём в неопрятно лысеющем парке,
Где, пожухнув, листва умирала в полёгшей траве,
Я писала стихи, торопясь, но почти без помарки, –
Мне казалось, что песню, посвящённую, Милый, тебе!
На песчаной дорожке, словно губка набухшей,
Тонким прутиком я выводила катренов слова…
И мой шарф, от дождя совершенно промокший,
Удержать на затылке старалась дурная моя голова...
Ну а ты!.. Уходил с сигаретой под зонтиком чёрным,
И чтоб вдруг обернулся – не хотела бы гордая я!..
Представляла тебя, ах прости, уже чуточку мёртвым;
И толпились в душе, под литавры с фаготом, слова…
Под литавры!..
© Copyright: Пушкина Галина, 2021
Свидетельство о публикации №121110200313
Свидетельство о публикации №121110200313
Рецензии