Она сидит за столиком в кафе,
стараясь подытожить до и после,
фужера с виски, он наполнен, возле,
в последней жизни мечется главе.
Не так бы ей верстать не лёгкий год,
не те приоритеты на поверку,
не ту сняла у жизни, жалко, мерку.
Просвета нет, затянут неба свод.
О чём бы ей не думалось, тоска
попеременно в каждый из карманов.
Довольно без зовущих ввысь романов.
уюта бы, с погодой хуторка.
Аллеей бродят мысли под зонтом,
и, видит Бог, своей тропой ступают.
И эту, что взлетает, спешно стаю,
она согреет, даст приют потом.
Всё будет так, угодно как судьбе,
у оправданий столько чёрных точек,
ни сил на это всё смотреть , ни мочи.
Глаза закрылись, а уста в мольбе.
Тоска
© Copyright: Людмила Зиновчик, 2021
Свидетельство о публикации №121110201825
Свидетельство о публикации №121110201825
Рецензии