Ему кричали визгом в спину:
"Он маргинал, он мизантроп!
Он нас не любит," - слова в путине.
А он по лужицам пройдёт: тип-топ.
Он не заметит социума вздора,
Лишь отрешенно глянет в небо,
Покормит иногда собачью свору,
Пойдёт домой с буханкой хлеба.
Его там ждет открытый секретер
Да чашка есть с остатком чая.
Тетрадь и ручка, и книга "новодел."
Придут коты: он в Них души нечает.
В окно он глянет, увидит строя крах,
К тетради повернется да запишет:
"А не пошли б марионетки нах...
И суть одна: душа глуха, не слышат..."
Изгой
© Copyright: Роман Телегин, 2021
Свидетельство о публикации №121110108148
Свидетельство о публикации №121110108148
Рецензии