Край бокала

Я дождался... Терпение — благо.
Или нет, повезло... В дверь к удаче попал.
Я стою за штурвалом под тенью мальтийского флага,
а на встречу мне — вал.
Лодку на борт кладёт. Где верха, а где низ.
Хоть подошвы прибей к доскам палубы.
Справа свет маяка. Это — гавань, Кадисс.
Мачта скрипнула жалобно.
Скоро будет... Когда?
Курс, что нить на катушке, слишком длинная.
Вот уже — край бокала закусила вода.
Будто с неба — не дождь, а шампанские вина.
Но свинцовый бокал рассыпался в туман,
где осколки - чугун.
Дождь ушёл на восток, и серебряный кран
перекрыт сотней Лун.
Под бушприт — миражи: гильотины и дыбы.
После шторма картины множит светлая даль..
В паруса стаей птиц бьются рыбы,
за кормою — корабль.
Солнце рвёт по косой полотно низких туч.
Вижу чёрный штандарт.
Там фрегат, там Голландец летучий...
Он грязней старых карт.
Вот, прибавил узлов, чтобы следом успеть.
Паруса — животы? Нет. Подушки!
Дым от залпа в разброс, словно сеть.
Заработали пушки.
Мою лодку не взять на испуг,
ставлю стаксель на гроте.
А Голландец с трудом пашет луг
и сигналит «Постой»... Быть охоте.
    Вам моря — не шампанские вина!
Эка, прыть?
Я держу курс прямой на Афины.
Нечем крыть?
Знаю я — не указ вам закон,
готы, римляне, саксы.
Вы сожгли Карфаген, Вавилон,
и корабль у вас не борзая, а такса.
   Хватит ныть
мелкий дождь, к чёрту танец
усыпляющих волн.
   За окном рассвело... а, Голландец -
просто сон.