Роща

Застыли чёрные деревья,
Стоят подобно истуканам,
Сплелись их ветви, точно звенья,
Глухая ночь уже настала.

Я снова в роще, я ей верен,
Слегка съедает дежавю,
Покуда в стих открыты двери,
Я всё тут текстом обовью.

Так манят в тёмные глубины
Меня петляющие тропы,
И я несусь в них торопливо
Быстрее резвой антилопы.

И лишено всё будто смысла,
И я гублю себя без сна,
Но рифма давит коромыслом,
Растёт поэзии сосна.

И нету этому предела,
Я здесь живу, как вечный страж,
Ведь мне себя не переделать,
Всё это пища, как фураж.

Я начал стих этот в апреле,
Сентябрь ныне уж ветшает,
Всё, что довлело, не довлеет,
Ведь идеал всегда шершавый.

Не подчиняется лишь роща
Мной вышесказанным словам,
Каким косым бы ни был, тощим,
Я распрямляю в ней свой стан.

Так если это место силы,
То я здесь сдохну и сгнию,
И слягу тут тогда в могилу,
Когда всю песню допою.

Но вторят все - ничто не вечно,
Покроет всё скупая плешь,
Когда ж появится предтеча,
Что образует в чувствах брешь !?

И роща что если однажды
Мне омерзеет, как и всё !?
Нет, коль дано поэту страждать,
То ни к чему это нытьё.

И до последних звука, вздоха
И блика в собственных глазах,
К поэзии вкушая похоть,
Писать я буду через страх.


04-09.2021