Уилл, мой мальчик, ночь...

- Уилл, мой мальчик, разве ночь
12-я нынче от Субботы, в которой
кофе и вино "Тирамису" от "Инкерман"
и хачапури, и октябрь сквозили
на пергамент...
- Рецепт счастье, Хассе?
- Да, Уилл! Не звёзды ли тогда мерцали:
"Свобода выбора - лишь в достоверной
информации!.. и санкции, когда без наказания не остаётся Зло!"?
- О, да! И было там, Адель:
"Полёт на камни? - вниз!.. да, головой! -
не есть ли сверх-доверие, что будет
попрано!? Не есть ли и...
пред зеркалами - небесами! -
разговор: "Ничто не возникает
в Понедельники без Воскресения!..
Субботы!.. Ничто не исчезает вне
Среды!"
- Уилл, мой мальчик, пишутся ль
Любви - в сей час! - Сонеты?
- Мисс Хассе, все ушли от простоты
сердец согласия - в Мир Имитации
Иллюзий - что: не Сны! - где, да, увы!..
нет места уж ни искренности,
ни сочувствию, ни красоте!
И  Сети эти жгут Сонеты - все! -
да, насмех!..
- Уилл, мой мальчик, Мир - Поэзия! -
погиб?!
- Да, Хассе!  Тебя, как и меня, ведь -
нет!.. и Миру всё - равно!
И то, что на моём/твоём уж месте тот,
кто сердца наши погубил -
Природе человека безразлично!
И то, что Нелюбовь он - Ложь! -
лишь Имитации Слуга... да,
псевдо-бого-мольной!.. и пополняет
кошелёк он не добра! - кого волнует?
- И всё, что нами - Магами! - Уилл,
века было означено:
"Добро - Волшебно!" И:
"Злодейство? - кто: Актёр!"...
- Увы, Адель, растоптано всё...
и далее - вверх!.. да, Высь! -
о, никто и не пошёл!
Все пятятся Назад - не в Будущее
Хассе, а в Публичный Дом!
- Неужто Быть собою - никому не
интересно уж, Уилл? Ведь, Жизнь
так сладостна без Сцены и Арены!
без глупых, пошло-подлых новостей!
без выбора парламента, премьера,
президента, которые не ведают себя
совсем!
- Адель, возлюбленная, Мир утратил
Главно-Важное, которым Жив
Шекспир, как Пушкин:
"Есть ли Смысл/Толк! в Вас,
как в делах... иль нет?"
- И оттого, Уилл, Рецепты счастья
все бессмысленны!..
Вот в чём, Уилл, загвозд:
"Ценности Настоящие -
не относительны ль?!. в ломбард
Жизни! И... жемчуг кто меняет
на Манхэттен...- Слов! - сбудется ль
Книгою? иль Музыкой? Природой?"?
- О, нет, конечно же, Адель!
И не проси, любимая, Сонеты ты,
когда... лишь мишура - не люди! -
пред тобой!
Возлюбленная, Poesie... Дело
простое и полезное, но...
- Пить Его вино, Уилл, не может
уж никто!.?
- Гораздо проще, Хассе, Имитацией
слыть...
- Как Имитацией - да, Имитации! -
не Быть!.? Печально!..
Лети, Уилл, в Россию!
Там ещё тепло!