Как хорошо-закопан пистолет в других широтах,
Где встречали
Не по наградам и бумагам…
Мозг себе снести
По-юношески чёрство, а по-старчески –
Безмерно нагло.
Где веры горсть, закопан пистолет,
И прорастает сквозь него трава.
Ходить мне мертвым удалось,
Любить
И получить права
На то, что смертный даже не дерзнул,
Хоть за спиною прячет нож
Зрачки, чернее оружейных дул
Прошьют навылет и насквозь
Стигмата каторжной души,
Закрытой в тело, так знобит,
Что хоть пиши, хоть не пиши,
А сердце снова заболит…
Чернеет ветер
В стоне маяка
Твоя любимая не даст тебе руки
Но снова мертвый выживет пока
Съедает ржавчина его курки.
Rust
© Copyright: Ирма Кантор-Петрова, 2021
Свидетельство о публикации №121110103463
Свидетельство о публикации №121110103463
Рецензии