В поисках Лиры

       Рисунок автора. Карандаш.

День за плечами. Вечер томный.
Я в поисках заблудшей Лиры,
Слоняюсь, будто пёс бездомный.
По тёмным улицам  ,,стихиры".
Уж год брожу по её следу.
Средь жителей прослыл невеждой.
Здесь не найдя, иду к соседу,
Со всё редеющей надеждой.

Счёт обойдённых равен сотням.
Куда не ткнусь – везде ,,засада"...
,,Ты ж шляешься по подворотням.
Попробуй в дом зайти с фасада, —
Советовал мне Завсегдатай, —
Найдёшь! Входи без стука, смело".
Он правда был всегда ,,поддатый",
Но утверждал, что знает дело.

И вот за вывеской неона,
Коим раскрашена страница
Лауреатов чемпиона,
Казалось, что в руках синица.
Нашел! Бесспорно. Вот же Лира!
Кружится в ярких красках бала!
Но углубился чуть – всё сиро,
Здесь Лира явно не бывала...

Странички их не дом – хоромы!
Стихи не плОхи... в общей массе.
Твердят, что с Музою знакомы
И что бывали на Парнасе...
Бегу по улицам стихиры,
И лишь о поисках заботы...
Навстречу мне одни вампиры,
Здесь их прозвали нежно – Боты.

Без устали и без стеснений
Летит по сайту эта стая.
И списки полнятся прочтений,
И нет у них конца и края...
А Лира снова ускользает.
Банально всё. Не интересно.
Бездарность пустоту пронзает.
И Лире в рамках сайта тесно!!!

Скитаюсь я по ,,хаткам,, сайта.
И многие, конечно, правы,
Мне говоря в ответ: ,,А сам то!
Ты сам достоин, что-ли славы?!
Нашёлся критик, мол, народный!
Да кто ты есть в стихирном мире?!!"
 – А я – всего лишь пёс безродный,
В тупик зашедший на ,,Стихире"...



ДАСТ БОГ...

Мы все в стихире – будто в банке пауки.
И каждый мнит себя поэтом, что от Бога.
Себе прощаем и ошибки, и грехи,
Зато других мы судим очень строго.

И если честно, всем давно плевать,
Чем наш ,,сородич,, по перу живёт и дышит.
Ведь всяк поэзию способен понимать,
Лишь ту, что сам самозабвенно пишет.

И рвутся критикой шаблоны всех границ.
И жёстким пафосом звучат порой ответы.
И не узреть нам улыбающихся лиц
Под масками, что нами же надеты.

Ведём бессмысленную, странную игру.
И ищем в ней друзей по интересам.
И с важным видом пишем всякую муру,
Зашедшим на страницу поэтессам.

И рассыпаемся в любезностях  порой.
За похвалу, звучащую в наш адрес.
И  увлечённые, заумных слов игрой,
Мы часто решкой подменяем  аверс.

Всё это было уж в истории не раз.
И о спасении поэзия взывала.
Так даст же Бог... переживет она и нас,
Как много раз других переживала...



Я ЗАШЕЛ К ТЕБЕ В ГОСТИ, ПОЭТ.

Мне вчера не спалось до утра.
Я зашёл к тебе в гости, поэт.
Пять стихов прочитал ,,на ура",
Напоследок – прекрасный сонет.

На лицо и талант, и кураж,
В чём-то классикам даже под стать.
Хоть сейчас в миллионный тираж.
Да, поэт, тебя будут читать.

Так подумал и вышел я прочь,
Чтобы время в мечтах скоротать.
Но тянулась бессонная ночь,
Я вернулся к тебе – почитать.

За стихом читал новый твой стих.
Думал: "Браво! Маэстро! Поэт!"
Но к утру мой восторг поутих,
Хоть изъянов в стихах твоих нет.

Есть и почерк, и собственный стиль,
Нет надуманных вычурных слов,
Но хотелось мне бросить в утиль
Три четвертых прочтённых стихов.

Ты прости мне, поэт, выпад мой.
Я не критик. Я, в общем, никто.
В размышленьи вернулся домой :
"Может  пишем не так и не то?"



МЫ ВСЕ ЗДЕСЬ ПОЧТИ НЕ ПОЭТЫ.

Часто слышу:
,, С меня взятки гладки!
Я ж не Фет. Я  поэт от сохи.
И пишу для себя я в тетрадки
Не совсем даже чтобы стихи.
Пару строк для родных к юбилею;
Пару – близких друзей посмешить...
Называться поэтом не смею,
Только, видит Господь, не умею
Без стихов и поэзии жить.

Заключаю в короткие  строки
Правду жизни какой она есть.
Обличаю грехи и пороки,
Также верю в понятие ,,честь".
Вы интриги вокруг не плетите ,
Не задумываясь отплачу.
Не поэт я! Чего ж вы хотите?
Знайте только, что не запретите –
Я писал и пишу, как хочу."


И летят по стихире сонеты,
Зарифмованные кое-как.
Тешат эго своё непоэты.
Получается? Да. Но не факт!
Но уверены: пишут прекрасно,
Что ни стих – бриллиант в сто карат!
Им советовать что-то – напрасно,
А порою ещё и опасно. –
От сохи ж! – Переходят на мат.