Над голубыми куполами
Чернь жжёт багряные костры,
Под храмовыми облаками
Пряча раскольные персты.
И расстилает над раздольем
Купюр парчовые листы,
И блудят умы над обездольем
За три-девять хромых версты.
Там пряники взамен просфоры,
По лавкам самоцветы вместо креста,
И в вышних – лакеи да воры,
А живописец – сирота без холста.
У той избы, что храмом зовут,
Давно проплешины в полянах,
И там, где был живой приют,
Теперь пустошь в бурьянах.
У той избы ни двери спереди,
Ни леса дивного с торца,
И совесть ни князей, ни челяди
Не капает ни с пальцев, ни с лица.
31 октября 2021,
воскресение
Свидетельство о публикации №121103108192