Дни грядут

Под небом вечным на земле
Бывало всё.
Да что сказать о нашем дне
К тому ещё?

Всё сказано про всё, с лихвой,
Аж наперёд.
А я тут – с песенкой-мурой.
Прости, народ.

В какие-то больные дни
Живём мы, друг.
Потухли наших глаз огни;
Ушла мощь рук.

Телесно и душевно мы
Болеем так,
Что нам и ясный день весны –
Кромешный мрак.

И в этой мутной вдрызг воде
Олигархат
Рыбачит, верный ввек себе –
Ловец деньжат.

А бедный, как в шелках – в долгах,
Трудясь всю жизнь.
Но грезит всё о лучших днях, –
«Фанат», прикинь.

Кошмарит вирус род людской,
О, дурью всей!
И у природы с головой
Не всё о-кей.

В больное время мы живём.
Иль все века
Так было из начал Времён,
Всегда-всегда?

Не знаю, друг. Но верю: есть
Правдивый Суд
Не в небе, а вот прямо здесь,
Да рядом, тут!

Настанет Время, дни грядут;
Судья воздаст
Всем за грехи, чертовски крут:
Не в бровь, а в глаз!

И чашу страшную сию
Россия тож
Глотнёт до донышка, всю-всю,
Ах, хошь не хошь…

Емелька, Стенька, Ленин-вождь
В сравненьи с ним –
С Судьей – ничто! Дай сил, Господь,
Дитям своим.

«А кто Судья?» – ты спросишь, друг.
Отвечу так:
«Душ пустота! Планеты круг
Возьмёт в кулак!

И вздрогнет весь подлунный мир
В тот жуткий миг.
Прервёт Судьи кровавый пир
Ад – атом-гриб!».