Поэты пишут розно и равно,
Подхватывая строчки, словно ветви,
Срывая с них плоды чужого света
И забываясь после жадным сном.
Им снится сад, а в нем праматерь Ева,
Во множестве желанные плоды,
Которые сбирать они вольны,
Но лишь один - причина божья гнева -
Желанен им и люб. Что говорить!
Лишь сок его их голод утолить
Способен. Молчаливы и печальны
Они блуждают. Рай не нужен им,
Архангелом пылающим храним.
Они достичь стремятся вечной тайны.
Но Ева - так уж видно суждено -
Не им готовит плод, не их зовет.
Всегда сопернику, всегда другому.
Поэты пишут разно и ровно,
Поскольку всех их отверженье ждет,
И в мире быть не может по-иному.
О равенстве поэтов
© Copyright: Анна Поршнева, 2021
Свидетельство о публикации №121103103783
Свидетельство о публикации №121103103783
Рецензии