***

Не спится что-то от тревожных мыслей.
Чем удивлю я нынешние дни?
Всё прошлое несу на коромысле,
Не расплескать бы –  как вода они.

Большое время равнодушно к слёзам.
И подвиги живут какой-то миг.
Как спица, я служил его колёсам,
Но скрип их заглушал призывный крик.

Чего желал, ловя момент удачи?
И что удачей для себя считал?
Как Пушкин, жизнь хотел переиначить,
Вот почему я в строй поэтов встал.

Мечты давно истлели, как уголья.
К ним пепел трепетно прильнул.
Ноктюрн моих стихов стекает болью,
Мне чудится, что стоя я уснул.

Сегодня стих бичует прозу вяло.
Где ритм его, где образов ручей?
Поводья жизнь ослабила устало,
И оказался пьедестал ничей.

А мне хотелось стих услышать песней.
На празднике, на стройке, на току.
Чтоб жизнь с ним становилась интересней,
И разгонял он тучи и тоску.

Но тексты ныне стали общим местом.
И «снова я курю, родная, снова».
Невмоготу мне слушать это трезвым:
Признали чушь собратья «за основу».

Я не в претензии к большой литературе.
Ну что, что заменили матом связки.
Читатель в целом русский по натуре,
Да жизнь, увы, не Пушкинские сказки.

Читаю всех и вижу сдали «невры».
И по перу хочу убить я брата.
Ну а потом собрать и сжечь «шедевры»,
И отвалить подальше в глушь, в Саратов.

                21.07.2021г.