Не изменилось

            
Прошло сто лет, как ничего не изменилось –
День, выбив ночь из предрассветной колеи,
Сделал всё то, что не смогли бы короли,
Когда бы оным в мёртвых снах такое снилось.
На фазе листьев, отлетающих с земли,      

В открытый космос. Под сезон закрытых глаз,
В режиме битвы за просроченное время,
В заклад или калёным клювом в темя, 
Своё «однажды» променяв на «как-то раз»,
Уже скончавшееся солнечное бремя.

Казённым словом со всех пушечных стволов,
По воробьям, на перекрёстках ветхих веток,
Святым сыт духом вместе с россыпью таблеток,
Закинув в уши мёртвый звон колоколов,
Трон измеряя высотою табуреток.

Напоминая, что бог сам себе не вдруг,
Хотя, ни в чём другом таком не проявляясь,
Как за оклад биться в оклад и удивляясь,
Своим бесстрашием, скрывающим испуг,
В летящем лифте перед зеркалом кривляясь.

По счастью, толком ничего не изменилось,
Весна без мата не особенно красна,
Утро упёрлось в пропускной режим от сна,
Свела мосты и крепким словом подавилось.
Горящим трупом, восходящая блесна,

На это всё, в который раз, дивилась.