Я не родился как поэт,
И умер в своих строках
Вчера, …
А может и позавчера.
Не сделать мне не новых форм,
Не выдумать сонет,
Лишь сверлит Небо Своими
разноцветными Глазищами!
И рожа всё не та!
И Неба искренний плевок,
Что вдруг посмел
фингал нарисовать у Солнца!
Лунище!
Сверлит!
В бессмысленном
огляде
читается вопрос -
И где Она Твоя Любовь?
Любовь моя
В пожухшей, в Осени траве,
В Надежде, что под снегом зеленеет...
В собачьем носе
И в беспощадной, утренней росе,
Что омывает ноги,
И в крепко дружеской руке,
Что отвергает мою помощь...
Играет Слава в не родившихся сердцах,
Слезой калёной сукровица, ...
А у двери — Застиранная
Ногами
Половица...
Что ж.
Видимо поэтом не родился.
Умру вчера.
И не было в руке у Мамы вицы
Что сразу в гроб меня с батяней родила.
Поэтом в декабре я не родился,
поэтом не умру я никогда
30.10.2021
Я не родился
© Copyright: Сергей Васильевич Михалёв, 2021
Свидетельство о публикации №121103006342
Свидетельство о публикации №121103006342
Рецензии