Я эту осень больше не люблю

И чёрт с ней, осенью, что забирает бабье лето. Мне не жалко.
Оно еще сольётся на порог живительным дождём с высот,
и сад зеленый напророчит осень как болгарская гадалка,
и всё вернётся на круги своя… Лишь человека не вернёт

ни врач (не очень-то умеет и лечить он), ни весна, ни стужа,
и ветром со двора не принесёт обрывки слов о том о сём,
а я отца любимый голос буду сердцем все сезоны слушать,
и мой родной, пока дышу, останется в сознании моём.

Не целовала крест и атеисткой не крестилась. Всё не мило…
Душа в отчаянье: ведь Бог не спас, не сохранил, не уберёг…
Но зажигая свечку у икон, за упокой души просила,
и света по дороге в рай… И холодели водопады с щёк,

и вот то «Никогда», как лист осенний, обретает ярче краски,
и в детство хочется вернуться, чтобы вместе пить на кухне чай…
Но на венках могильных в дождь анютины прискорбно плачут глазки,
и я чем старше, тем всё ниже падает доверие к врачам.

Обижена несправедливостью, и целый мир как будто рухнул…
И всех святых на павших небесах как будто оглушил Ковид.
Я эту осень больше не люблю, она теперь листвой пожухлой,
как соль на раны, память о болезненной потере бередит.