Окно

Окно горело, как живой портрет,
Бросая свет на переулок тёмный.
А в том окне знакомый силуэт
Притягивал, смущая, взор нескромный.

И тайна в этом ярком полотне
Сокрыта в образе загадочном и строгом,
 Написанном самим, казалось, Богом               
Лучами солнца в сонной полутьме.

На бледно-жёлтой росписи окна
Таилась чувственность печальной героини:
Писала книгу памяти она
И в сердце невзначай вписала имя

Тому, кому она всего важней. 
Унять свое волнение стараясь,
Он в сумерках невольно озираясь,
В заветных чувствах порывался к ней.

Но не найдя ни повода, ни сил,
О страсти многократно сожалея,
В душе он этот образ воскресил,
Надежду опрометчиво лелея.

Дышала осенью задумчивая ночь,
Пугались ветра трепетные тени.
Под натиском безудержных сомнений
Под шум листвы он устремился прочь.

Громадной глыбой высился фасад,
Дробился в лужах свет холодных окон,
А взгляд, украдкой брошенный назад,
Едва ловил на миг мелькнувший локон.

Идти к тому, что столь давно искал...
Отринуть малодушие и робость...
Но между ними ледяная пропасть,
Внезапно обнажившая оскал.

И капельки дождя, пронзая мглу,
Росой небес к смирению взывали,
Стекали ручейками по стеклу
И, словно слёзы, душу омывали.