Муки творчества

Оно же как обычно бывает, когда к поэту или писателю приходит или прилетает муза? Садится ,значит, эта тётенька на ветку, ну или на канделябр какой рядом с "творцом", и давай пальчиками ковырять прихваченный ей с собою музыкальный инструмент. Домбру ,там, балалайку или арфу какую. А то иной раз и бубном с кастаньетами не брезгует!

Ну и вот значит, "бздряньк",эдак, муза пальчиками в растопырку по струнам, а у поэта рифма в голове. А у писателя сюжет на половину страницы.

Так они и трудятся в тандеме. "Бздряньк" - и поэт кропает свои
"Бу-бу бу-бу, бу-бу-бу-бу.
Бу-бу-бу-бу бу-бу бубубу."

"Дрымс" по струнам, а у писателя в сюжете Джеймс Бонд катает в увеселительной прогулке Агату Кристи на танке по Красной площади.

А вот со мной у музов этих беда прям... Нормальные вообще зареклись ко мне приходить. А на те, которые всё-таки являются, без слёз и не взглянешь!

Сижу иной раз вот так вот, никого не трогаю, примус починяю, или просто втыкаю расфокусированным взглядом в вечность, сосредоточенно ковыряя в носу, и вдруг слышу такой звук - "бззззз".
Глядь в комнату, а там нечто объёмное и с крылышками двигается на предельно низкой высоте, бзякая голыми пятками по линолеуму. Типа летит. Подлетает ко мне, включает форсаж и, басовито гудя крылышками на последних каплях керосина, взмывает на спинку кресла, в котором я сижу, попутно шарахая не подозревающего какого-либо подвоха кота. И дышит, дышит, дышит, отмахиваясь от меня с видом ,типа, "ну вот даже не начинай,а!..."

После пыхтений, охов, вздохов начинает шариться в складках своего хитона, или как там оно называтся то, во что они обычно наряжаются. Шарится, значит, шарится она в одежде, и вдруг с довольной лыбой раз, и достаёт шикарный такой варган!

И давай на нём эдак "згууунзз, згууунзз, згууузз..." И на меня так со значением смотрит. Типа, давай уже ,твою мать, ваяяй нетленку!
А мне какое там ваяние?! У меня зубы узлом вяжет от варганьего зудения! А музе, хрен по деревне! Её натурально штырит звуком!

И вот, шаманит она так, шаманит, а потом видимо приход кончается, и она так зырк в монитор - а там чисто и бело, как зимою в тундре! Тут она и взбешивается! И с видом типа: "Я что тут зря прилетела, вся такая занятая?" И хрясь мне с левши жирного леща по шее. Ну вот от этой рыбы и рождаются мои тексты!

Я к чему это вот всё наковырял? Вы когда нечаянно наткнётесь на мои писульки, то не судите строго меня, пожилого графомана! Я не со зла! Я же только для того пишу, чтобы это вот кругломордое недорозумение, мнящее себя вдохновительницей гения, отстало от меня с миром и желательно без членовредительства!

За сим простите ради Бога! Всех люблю! Целую в лица!