Она не верит в чудеса.
Они — хранители молчаний,
она — души моей весна,
они — любители печали.
Напрасно выключили свет:
теперь трепещет и ласкает
свечей замызганный проспект
своими беглыми глазами.
Игры на флейте не сыскав,
но даже тут, за паутиной,
тяжёлый света батискаф,
мечтая, сутками чинила.
Моя посмертная печать —
умелых писем содержанье.
Кидали в погреба печаль:
растили, били, унижали.
Она не верит в чудеса,
они тонули и кричали:
ползёт подросшая весна,
ползёт, людей не замечая.
Ползёт
© Copyright: Арслан Яшагин, 2021
Свидетельство о публикации №121102906106
Свидетельство о публикации №121102906106
Рецензии