В осенней панораме увяданья

Осенний вечер занавесил стёкла,
скребётся ветер в окна, словно мышь,
Берёзка за окошком вся промокла,
дождливая пора, пустынно, тишь.

В осенней панораме увяданья
заброшенный скучает старый сад.
И ветер совершает там камланье,
так осень завершает хит-парад.

Вот старый дом скукожился от ветра,
забором обнесённый вкривь и вкось.
Его выстуживает осень щедро,
на холода сместилась её ось.

И осень стала родиной тумана,
вот он крадётся к дому моему.
И кажется опять Фата-Моргана
плетёт воспоминаний бахрому.

Она в фуфайке, что из листьев ржавых,
взывает снова дверь не закрывать.
Но слышу звон церквей золотоглавых
и не хочу былое вспоминать.

Жить настоящим - это априори
давно известным стало для меня.
Ведь всё обман в туманном том фольклоре,
оптической иллюзии мазня.

Не зажигая свет на ощупь в доме,
зажгла свечу, уютно с ней всегда.
И села в кресло в сладостной истоме,
накинув шаль, ну что мне холода.

2021г.