Ослабли в мороке духовные кляпы,
О боли ни мысли.
И холодно пальцам, каление лампы - и теплые мы с ним.
И не было в планах, и не было плавным все то, что случилось.
Смутили плечо целовавшие пряди.
И молви на милость:
Как может такая, искусанно-злая, дрожащая дробью,
Восторг не скрывая,
Подвоха не зная,
Глядеть исподлобья?
Себе поклялась - и надеюсь не тронуть,
Не тронуться, строго!
Забрезжу зарёю, без страха, что снова
Меня было много.
Лишь озеро света на мало покамест
Понятных ладонях
И женский пушок рукавов - и опять
Исполняюсь историй.
Но боле не смею о боли бессменно
Болтать бесоволны,
И сладкая память любви откровенной
В артериях тёмных.
Вдыхаю - негромко доносится чистое
Тело покоя.
Касаюсь - и каюсь, что это убийства
Поистине стоит.
И пью разомлевшую радость ребенка -
И рдеют ланиты.
И слабость в болезных коронках,
И воздух тобою напитан.
Пряник
© Copyright: Мюриэль Браун, 2021
Свидетельство о публикации №121102904400
Свидетельство о публикации №121102904400
Рецензии