Мольба

Господи! Дай мне мысли,
дай мне прозренья и света,
чтобы рвало на части от рифмы,
от схватки перед рождением слова, как раньше,
с вечера до рассвета.

Господи! Дай мне чувства!
Вытяни их из наболевшего сердца!
Из горсти остывшего пепла, что сушит душу,
возроди огонёк уснувшей на лета,
на зимы,
на все сезоны
(да хоть и мёртвой!) надежды.

Господи! Знаю,
потом отвечу за это,
Но хочется снова быть сильной
и склонной к полёту,
и самовлюблённой -
не в себя,
а в свой стих и стиль,
чтобы, хоть и шутя,
да называли поэтом.
А я б усмехалась в ответ и думала,
что где-то,
когда-то
я слышала эти слова...

Да!
В прежней беспечной жизни,
не очень счастливой, но сносной
(грех жаловаться)
и даже порою весёлой,
когда писалось,
смеялось,
без страха за будущее любилось...
И жизнь не казалась постной.

Когда стихи рождались, как дети, в муках.
Носились долго, как бремя, внутри.
А потом, барабаня словами в виски,
выползали из всех отверстий в потугах
на кожу,
на волю,
на солнце,
на дикие пляски
наружу...
На радость, не на беду.

И в этом потоке
скорее, скорее, пока ещё дышат,
принять их
и аккуратненько выложить в строки и строфы...
Потом позачёркивать всех паразитов,
что рядом пристроились,
вымести!
Специй сыпнуть... и подавать!

- Это стихи?!!
- Нет, просто мысли,
что ладно
вдруг САМИ собой получились,
спокойно, не на бегу.

Теперь-то я знаю,
что это не так -
не САМИ - от Бога
или от Дьявола (страшно подумать!)
явились
в урочный час.

Их было много и часто.
Их перечитывать больно и тошно -
как будто глотать дурной воздух из прошлого!
И жизнь другая,
с другими людьми и Богом,
и всё ничего,
но без стихов,
лишь проза.

Господи! Хочу заболеть стихами и жить в них,
в этом причудливом тайном мире, где рифмы
бесконечно текут вязкой лимфой
и не
лишены
смысла.

Пусть неуклюжи вначале и слабые...
Я их приглажу, начищу, не абы как.
Выкормлю,
выпущу погулять,
свожу на смотрины к подругам...
Дай мне О ЧЁМ написать! -
О прошлом - не надо!
О пошлом, как Сола, - не буду!

Талантливо хочется ведь,
но не получится -
Надо много читать,
слушать,
сильно завидовать,
мучиться...

Так, для себя,
заполнить красивый блокнотик,
заглядывать время от времени,
тешиться мыслью, что кто-то
их прочитает и скажет: "Ну надо же!
Так незатейливо просто,
понятно
и за душу...
В точку!
Но
вяло и серо."

И в оправданье:
из пепла же погорелой души сделано!
Из ветоши раненых чувств,
из невозврата потерь,
из паутины печалей,
из вороха лет...
Где тут до сильного!!

Господи!
Дай мне прозренья,
дай света,
дай новые крылья мне!
Дай разноцветные,
прочные,
лёгкие
новые крылья мне!