Свои... — уж сколько сказано про это!
Иной горланит: «Свой», — а пустота!
Из тыквы дует иллюзорную карету.
В подарочном мешке трясёт кота!
Обняв актёрски, тихо шарит по карманам.
Горохом комплименты в руки сыплет,
И, напустив из шляпы сладкого тумана,
Скрывается под вой болотной выпи.
Стоишь растерянный, как обухом ударенный;
Открытый нараспашку, обожжённый.
А фокусник-фигляр, смыв запах гари,
На развороте глянца, как пижон.
А кто-то тихо, ненавязчиво: «Пойдём, —
Протягивает руку без перчатки, —
Бывает... Просто это не твоё.
И у Своих бывают опечатки...»
Сквозь сонмы миражей выводит к морю,
Где Ветер сажу от обманов растирает;
Кусочком соли пишет новую Историю
Про Настоящее... И так, мой друг, бывает..)
(G Sh)
Кусочек соли
© Copyright: Риг Йорги, 2021
Свидетельство о публикации №121102903263
Свидетельство о публикации №121102903263
Рецензии