Утро поэта

Больные же эти поэты,
Особенно с утра...
Все пишут стихи и куплеты,
Хотя ещё спят все друзья.

Что им, бедолагам не спится?
Как будто иголка в заду...
И пишут, и пишут... Стремиться... К ним  буду...
Пока не могу!


Рецензии