Что дороже слово, музыка, картина?

В углу рояль, на крышке ноты,
мечтаю, выучусь играть...
А через запахи банкноты,
и дух палитры вызывать.

Что дороже всех на свете:
слово, музыка, картина?
Даже странно мне ответить...
Время лечит. Дам полтину!

И поставил я на спор:
Музыкант, Поэт, Художник,
как то раз, на суд и вздор,
завелись, кому кто должен...

Первым начал Музыкант,
что таланту нужен слух,
от того и прейскурант!
И семь нот. А кто бы глух...

Тот бы мог и рисовать,
обнажённые натуры
на пленэре, на кровати,
в небесах - любой фактуры.

То же самое - дар слова...
Что такого в этом даре?!
Ничего совсем такого,
чтобы молодость состарить...

Тот с Пегаса чуть не рухнул.
Помолчи лучше, ла-бух.
В оркестровой яме пухни.
А без Гласа, что за дух?

Малевать - другое дело.
Сурик кисточкой плевать!
И лежит "Младая дева",
целомудренная стать...

Что Поэт - Поэт горнило,
разве стоит объяснять,
Слово дорого и мило?
Скрипку принялся ломать...

Встал Художник просит слово,
дайте ноты и стихи...
Весит это стопудово.
Промыслово - не ахти.

Под копир, любой тираж,
труд, Ваш, братцы, обесценен...
И полушка за багаж -
на Большой и Малой сцене.

Суть картины - Эрмитаж,
тем дороже, чем старее...
Нешто промысел весь Ваш,
и в тиши, и в галерее..

Деньги любят тишину!
А уйду, прощай палитра,
пробуй кистью старину.
А за копию - пол литра.
 
Старить можно - молодить,
им придётся по закону...
И ведёт он спора нить
в Красный угол до иконы.

Пали ставки в тишине,
вдруг, поправила кокошник...
Мастер Слова дорог мне,
Музыкант и вы, Художник.

Только, что хочу сказать,
Дело знать пора Вам туго.
Время творчески пахать.
Сдув свечу, задёрнув Угол...

Уходил в Одном лице,
а с небес следил Господь.
Со столешницы в конце,
взял я квашеной щепоть...

Чудный запах самогона,
чуть бы надо оттенить.
И снимал в ночи кальсоны,
чтоб что не позабыть.

Утро, всё же, мудренее.
Вечер, что-то не ахти.
Показалось, что старею.
Мне бы истину найти...


*Роден Огюст, Мыслитель.
28.10.2021, Санкт-Петербург