укор

Примерить месяц. Будто бы пальто.
Хотя декабрь и всё идёт не гладко.
Тут рыбий мех и тонкая подкладка -
совсем не то, мой свет, совсем не то.
Уже метёт и Вам к лицу меха,
но где их взять, когда и сам я мёрзну.
На улице свежо, бело, морозно,
хоть пару вёрст по снегу отмахай
в пальтишке куцем - толку что с того,
до Вас намного дальше и дороже.
Акации не прячут мелкой дрожи,
грохочут крыши жестью листовой
и скидывают вниз воротники
песцовые. А Вы б такой хотели?
Хотели бы... Да что ж я, в самом деле,
сомнений в этом нету никаких.
Но где их взять, я нынче на мели.
Декабрь не по размеру борзописцу -
велик, увы, приходится крепиться,
пока ветра совсем не замели
дорогу к Вам. Что месяц для меня -
один шажок, а там глядишь - и лето.
Но ветра незатейливая флейта
гундосит мне - пальтишко поменяй.
Парижский шик, парфюмы от Диор -
цена свиданий, мера нашей встречи.
Ну что сказать, я ветру не перечу,
я с ним веду беззвучный разговор
о Вас, мой свет. Но я храню секрет,
болтаю с ним, да лишнего не выдам.
Его смешу своим нелепым видом,
и сизым дымом крепких сигарет.
Всё лета жду, хотя сейчас зима,
но мне бы моря, Вам-то с этим легче.
Декабрь велик, накинутый на плечи,
сползает вниз. Пороюсь в закромах -
найду другой, есть месяцев полно,
двенадцать их, и Вы в любом красивы.
Ещё до февраля писать курсивом
и пить любви нездешнее вино
из Ваших губ. Я чувствую укор -
забыл, молчит. Я помню всё, поверьте.
Hо я плутаю в снежной круговерти,
скольжу по льду, мой шаг, увы, не скор.
Февраль мне мал, я вырос из него,
а летний месяц - пропасть между нами.
О, времена, я полон временами,
как стих словами. Слабый, черновой,
но настоящий. Сколько ни меняй
на слово слово, будет только хуже.
Вы как, мой свет? Мой стих Вам так же нужен?
Скажите мне, Вы помните меня?

10.12.2017