Медь твоих волос, осень,
Инеем рассвет пудрит.
Ты его сама просишь
Ветром расчесать кудри,
Чтобы осыпать дворик
Утренней листвой пряной.
И не спит давно дворник,
И метёт метла рьяно.
Ты мети, метла, споро
И с крыльца мети тоже.
Осень, ты уйдёшь скоро,
Но ещё согреть можешь.
Осень - ты глинтвейн пьяный,
Ты сироп кленовый, осень.
В цвет корицы плат рваный
На прощанье нам бросишь.
Медь твоих волос, осень...
© Copyright: Светлана Бажина, 2021
Свидетельство о публикации №121102802117
Свидетельство о публикации №121102802117
Рецензии