Он приходит домой, бросает на стол ключи

Он приходит домой, бросает на стол ключи,
достает самый лучший коньяк из домашнего мини-бара,
выпивает глоток и думает: "...как она его з@****а..."
непосредственно тем, что уже семь недель молчит.

Он снимает пиджак, расстегивает ремень
и бросает на спинку стула носки и брюки...
"...удивительно, сколько яда у этой суки,
и совсем не понятно, кто кого поимел...?"

Он берет сигарету, накидывает халат
и идет на балкон, чтоб выпустить в дым усталость...
"...хорошо, что простыл ее след и совсем ничего не осталось..."
и вот с этого места пошел трехэтажный мат.

Он кладет телефон на тумбочку возле кресла
и ложится в кровать, хоть сна ни в одном глазу,
потому что бескрайние мысли о ней его скоро загрызут
и ему без нее всё серо, темно и тесно.

Он звонит, спустя час, /тоска его поломала/
шепчет в трубку: нет сил от себя бежать...
ты приедешь сейчас? я очень скучал, Снежан!

/и естественно, это имя не той, кто молчанием з@****а/