Простите же влюблённого поэта
И страсть его души писать стихи,
О той любви, достойна что сонета,
Что льётся плавно с под его руки.
О, бренный мир, где есть в тебе отрада?
Коль не в любви нам всем её сыскать,
Бродя средь роз чудеснейшего сада
И руку милой нежно целовать.
Смотреть в её глаза и в них купаться,
Словам её изнеженным внимать,
Чтоб этот миг продлить и в нём остаться,
Чтоб этот миг вновь повторить опять.
Художник где отыщет вдохновенье?
Где новый смысл отыщет друг поэт?
Здесь каждый разгадает без сомненья:
В любви, конечно, вот и весь секрет.
А коль любви не будет, мир затихнет,
Не станет петь ночами соловей,
И солнце, загрустив, лучами сникнет,
Вокруг всем станет сразу холодней.
Простите же влюблённого поэта
И страсть его души писать стихи,
О той любви, что притаилась где-то,
И льётся плавно с под его руки.
Простите же влюблённого поэта
© Copyright: Алексей Трибунский, 2021
Свидетельство о публикации №121102708732
Свидетельство о публикации №121102708732
Рецензии