воронок

Что будет завтра - невдомёк.
Сегодня с бодуна
я не на шутку занемог
от скверного вина.
Там в сквере скверное пошло
легко и на ура,
что утром будет тяжело
не думалось вчера.
И пил привычно из горла,
слегка глаза прикрыв,
покуда ночь не умерла,
почуяв мой порыв
к чему-то светлому. Трамвай
давно почил в депо,
дремали птицы и трава,
дремал фонарь слепой.
И целый мир казался мне
остатком кисляка,
глотка последнего вкусней,
пикантнее слегка,
когда его глотаешь впрок -
ведь голь всегда хитра.
И жизнь даёт тебе урок
мучением с утра,
когда не чует ветерка
небритая щека,
и смерть во рту, и дрожь в руках,
как будто трель сверчка.
Ещё вчера отчаян, смел,
сегодня вял и смят.
И губы, белые, как мел,
роняют горький мат -
зачем? Да разве мало их.
Ушла - других полно.
Её плечо, как нервный стих,
всегда оголено -
ты это помнишь, и болеть
не страшно - пей до дна,
но хлещет спину, словно плеть,
густая тишина.
Что завтра? Каверзный вопрос
тебя сбивает с ног.
Как мент средь парковых берёз,
как чёрный воронок.

25.05.2017